Sanza
Baneado
Bien, no es emocionante empezar la noche con bajas en el equipo de los que nos habíamos conjurado para ver el partido, pero tienen poderosísimas razones
:
- El uno está castigado, porque no encontró nada gracioso su doña que el jueves apareciera a las 7:30 de la mañana perfectamente capaz de una combustión espontánea por el alcohol que le corría por las venas, y llamándola por otro nombre, el animaluco. Desde luego, la gente no tiene sentido del humor. Y encima es tan incapaz que menciona que su cicerone de hoy vuelvo a ser yo…le hubiera ido mejor mentando a Guiza…
- El otro dice que está cansado del trabajo. Vamos, que está triste porque sigue siendo el sparrig predilecto de su jefe. Y la insolvente (ósea, su mujer
) tiene que pasarle un cuestionario para que conteste en el polígrafo por qué su historia no coincide con la del individuo anterior –creo que hasta se equivocó de ciudad- en relación a, sí, efectivamente, ese jueves glorioso. Este al menos, como las llama a todos “churri” como le enseñé, no tergiversa los nombres (sólo las posturas, pero luego comenta que es por innovar, y prescinde de hacer fotos, ni nada)
El resto, tomamos unas cañas en el sitio número uno, y vamos al sitio número dos.
Tenemos clasificados los sitios por las camareras, como segundo criterio la bebida, y en una lejanísima posición si tienen tele o no (yo juraría que hasta vimos la semifinal en un Pub que no tenía ni radio
)
En el sitio número dos, han preparado un número circense, consistente en preguntarle a todo quisqui si van a ver el partido, y los incautos que responden afirmativamente, son enviados irremisiblemente a la planta baja, donde hay un camarero barbudo y unas sillas multicolores y de su padre y de su madre que son la tristeza personificada.
Como no estoy borracho, le contesto a la negra (es que es negra) que nos asquea el fútbol, que este país no va a llegar a ningún sitio mientras no dediquemos más horas al análisis dialéctico de nuestra alma y menos a lo de la pelota, y que nos vamos a quedar mirándola a los ojos hasta que decida quién quiere que sea su marido.
Al blanco (es que es blanco) que se acerca a ver qué rayos pasa, no le digo nada (espero que no piense que soy racista por ignorarle
)
Uno del grupo está empeñado en señalarnos quién de la defensa, del medio campo, y del banquillo, es amante de Guardiola, y hace gestos y dibujos para explicarnos cómo le hacen qué, y cuantas veces al día…hay que reconocer que tiene su interés anatómico, pero estoy por no creerle la mitad, por ejemplo.
Un fulano en la barra abandona la tarea de sobar a su novia (o tal vez la novia de otro) y le dice algo de Guti y comenta un sorprendente uso para un bolo de bolera bien engrasado…cuchichean estos que debe ser del Barca, más que nada, por el corte de mangas del final. Y digo yo que tendrá que ver el juego del equipo este con las veleidades sexuales del entrenador, pero, más que apaciguarse, creo que se enfurece sin venir a cuento en mi opinión.
Nadie me entiende.
Como ha metido un gol alguien, y no me entero porque trataba de echarle maicitos en la cerveza al de al lado, la mitad se alegra y chilla mientras la otra mitad (se ve que deben ser del Manchester, nacidos en el mismo centro y con tres generaciones anteriores, aunque con un impecable español, bufandas del Madrid y acento de leganés) paga y se va…también intento decirle a la negra (es que sigue siendo negra) que les cobre lo mío, pero como empieza a darse cuenta de con quien está tratando, me ignora y baja un poco más el volumen, para jod…crear un clima más íntimo.
:
Bah. Ha llegado el descanso, y no ha entrado nadie interesante en el Pub.
Cojo a todos de las orejas, y me los llevo al sitio número tres, a ver si hay más suerte.
Maaaaaaaaaaaaadre del amor hermoso.
El Paraiso.
Está a rebosar, con un 87,6% de crías (hay cosas que las cuento muy rápido, luego divido por dos y ya sé cuántas féminas hay)
Realmente, con el riesgo de resultar soez y poco estupendo, he de decir que es maravilloso ver tanta camiseta de girantes, tanta minifalda, maxi pantaloncito, tanga despreocupado, y, en general risas y cachondeo…
Repaso para el libro de bitácora, a las camareras:
1. Rubia con coleta, con camiseta del Barsa naranja, talla niño recien nacido, con el escudo del Barcelona a punto de descosérsele, y el culot de Guancho encogido para que veamos la barbaridad de pasta que gasta en depilación. Y sí, no sé si aún podrá votar.
2. Morena de pelo rizado en la cabeza, con camiseta gris suelta que le hace la cordillera penibética a la altura también del escudo, y una cara de mala leche que aún hace que creamos en Dios y en la inmortalidad del cangrejo.Creo que en la esquina ha dejado la mochila con las barbies.
3. Otra morena de pelo lamido, que tras votar entre todos, llegamos a la conclusión de que iba vestida, pero con dos abstenciones.
Ha comenzado el partido, y como aquí casi todos están con el Barcelona, gritan, juran, dicen burradas, y creo que quieren cargarse a Ronaldo y a su familia y animales de compañía…
Pero como de costumbre , vuelvo a hacer las cosas del revés, y presto atención al fútbol y no al lío que nos rodea…
Hasta que me da un codazo uno del equipo, y me hace notar que cada vez que suelto una de mis gracias (…”no sé que espera el entrenador de Rooney si le obliga a jugar sobrio”…) una niña que debe tener diecisiete años menos que yo replica, me dice cosas y se acerca.
Bah, lo tiene todo para que pueda decirle a gusto a mi amigo que vaya maricón que está hecho (es decir, “alabo tu sorna pero no encuentro de mi interés lo inesperado del encuentro”)…chandal, entra de casualidad en la ley esa de la pastilla de después de meter, y, físicamente, le empata a las burradas que suelta…decididamente va a ser que no.
Entre Iniesta explicándole al mundo entero que este es un deporte de listos, el Piqué que creo que ya lleva dos copas y es un viejo de veintiún años, y Pujol esperando protagonizar la segunda parte del extraño caso de Benjamin Button, han llegado al final del partido…y trincan la copa esa y venga de reir y de tal (yo creo que si ganan algo más, ya se la sudaría…menos mal que la supercopa imagino se la darán sin vestirse de corto…
)
Las amigas de la del chandal la agarran para que no me sacuda, pues se ve que por aquí es un afrenta no comerse a alguien rápidamente si muestra antes algún interés, y curiosamente repite lo de los mariconismos de Guardiola de mi amigo, pero en mi persona…me alegra que piense que tengo algo en común con su ídolo, aunque a ella no la anima pero nada que se lo comente en voz alta…joé…ahora me ponen todas a parir…
No entiendo a la gente.
Ah, casi olvidaba que Mussoli…Berlusconi se ha dormido durante el partido, aunque no me extraña pues no le han puesto cerca nada que le guste (liras, alguna ministra buena , qué sé yo…). Ese tipo es la demostración de que el que no liga es porque no ahorra.
Están hablando de ir al agua a celebrarlo, pero yo optaré por volver al sitio número uno…he dejado cosas sin terminar.
Y eso no puede ser.
Enhorabuena a los Campeones.
:- El uno está castigado, porque no encontró nada gracioso su doña que el jueves apareciera a las 7:30 de la mañana perfectamente capaz de una combustión espontánea por el alcohol que le corría por las venas, y llamándola por otro nombre, el animaluco. Desde luego, la gente no tiene sentido del humor. Y encima es tan incapaz que menciona que su cicerone de hoy vuelvo a ser yo…le hubiera ido mejor mentando a Guiza…
- El otro dice que está cansado del trabajo. Vamos, que está triste porque sigue siendo el sparrig predilecto de su jefe. Y la insolvente (ósea, su mujer
) tiene que pasarle un cuestionario para que conteste en el polígrafo por qué su historia no coincide con la del individuo anterior –creo que hasta se equivocó de ciudad- en relación a, sí, efectivamente, ese jueves glorioso. Este al menos, como las llama a todos “churri” como le enseñé, no tergiversa los nombres (sólo las posturas, pero luego comenta que es por innovar, y prescinde de hacer fotos, ni nada)El resto, tomamos unas cañas en el sitio número uno, y vamos al sitio número dos.
Tenemos clasificados los sitios por las camareras, como segundo criterio la bebida, y en una lejanísima posición si tienen tele o no (yo juraría que hasta vimos la semifinal en un Pub que no tenía ni radio
)En el sitio número dos, han preparado un número circense, consistente en preguntarle a todo quisqui si van a ver el partido, y los incautos que responden afirmativamente, son enviados irremisiblemente a la planta baja, donde hay un camarero barbudo y unas sillas multicolores y de su padre y de su madre que son la tristeza personificada.
Como no estoy borracho, le contesto a la negra (es que es negra) que nos asquea el fútbol, que este país no va a llegar a ningún sitio mientras no dediquemos más horas al análisis dialéctico de nuestra alma y menos a lo de la pelota, y que nos vamos a quedar mirándola a los ojos hasta que decida quién quiere que sea su marido.
Al blanco (es que es blanco) que se acerca a ver qué rayos pasa, no le digo nada (espero que no piense que soy racista por ignorarle
)Uno del grupo está empeñado en señalarnos quién de la defensa, del medio campo, y del banquillo, es amante de Guardiola, y hace gestos y dibujos para explicarnos cómo le hacen qué, y cuantas veces al día…hay que reconocer que tiene su interés anatómico, pero estoy por no creerle la mitad, por ejemplo.
Un fulano en la barra abandona la tarea de sobar a su novia (o tal vez la novia de otro) y le dice algo de Guti y comenta un sorprendente uso para un bolo de bolera bien engrasado…cuchichean estos que debe ser del Barca, más que nada, por el corte de mangas del final. Y digo yo que tendrá que ver el juego del equipo este con las veleidades sexuales del entrenador, pero, más que apaciguarse, creo que se enfurece sin venir a cuento en mi opinión.
Nadie me entiende.
Como ha metido un gol alguien, y no me entero porque trataba de echarle maicitos en la cerveza al de al lado, la mitad se alegra y chilla mientras la otra mitad (se ve que deben ser del Manchester, nacidos en el mismo centro y con tres generaciones anteriores, aunque con un impecable español, bufandas del Madrid y acento de leganés) paga y se va…también intento decirle a la negra (es que sigue siendo negra) que les cobre lo mío, pero como empieza a darse cuenta de con quien está tratando, me ignora y baja un poco más el volumen, para jod…crear un clima más íntimo.
:Bah. Ha llegado el descanso, y no ha entrado nadie interesante en el Pub.
Cojo a todos de las orejas, y me los llevo al sitio número tres, a ver si hay más suerte.
Maaaaaaaaaaaaadre del amor hermoso.
El Paraiso.
Está a rebosar, con un 87,6% de crías (hay cosas que las cuento muy rápido, luego divido por dos y ya sé cuántas féminas hay)
Realmente, con el riesgo de resultar soez y poco estupendo, he de decir que es maravilloso ver tanta camiseta de girantes, tanta minifalda, maxi pantaloncito, tanga despreocupado, y, en general risas y cachondeo…
Repaso para el libro de bitácora, a las camareras:
1. Rubia con coleta, con camiseta del Barsa naranja, talla niño recien nacido, con el escudo del Barcelona a punto de descosérsele, y el culot de Guancho encogido para que veamos la barbaridad de pasta que gasta en depilación. Y sí, no sé si aún podrá votar.
2. Morena de pelo rizado en la cabeza, con camiseta gris suelta que le hace la cordillera penibética a la altura también del escudo, y una cara de mala leche que aún hace que creamos en Dios y en la inmortalidad del cangrejo.Creo que en la esquina ha dejado la mochila con las barbies.
3. Otra morena de pelo lamido, que tras votar entre todos, llegamos a la conclusión de que iba vestida, pero con dos abstenciones.
Ha comenzado el partido, y como aquí casi todos están con el Barcelona, gritan, juran, dicen burradas, y creo que quieren cargarse a Ronaldo y a su familia y animales de compañía…
Pero como de costumbre , vuelvo a hacer las cosas del revés, y presto atención al fútbol y no al lío que nos rodea…
Hasta que me da un codazo uno del equipo, y me hace notar que cada vez que suelto una de mis gracias (…”no sé que espera el entrenador de Rooney si le obliga a jugar sobrio”…) una niña que debe tener diecisiete años menos que yo replica, me dice cosas y se acerca.
Bah, lo tiene todo para que pueda decirle a gusto a mi amigo que vaya maricón que está hecho (es decir, “alabo tu sorna pero no encuentro de mi interés lo inesperado del encuentro”)…chandal, entra de casualidad en la ley esa de la pastilla de después de meter, y, físicamente, le empata a las burradas que suelta…decididamente va a ser que no.
Entre Iniesta explicándole al mundo entero que este es un deporte de listos, el Piqué que creo que ya lleva dos copas y es un viejo de veintiún años, y Pujol esperando protagonizar la segunda parte del extraño caso de Benjamin Button, han llegado al final del partido…y trincan la copa esa y venga de reir y de tal (yo creo que si ganan algo más, ya se la sudaría…menos mal que la supercopa imagino se la darán sin vestirse de corto…
)Las amigas de la del chandal la agarran para que no me sacuda, pues se ve que por aquí es un afrenta no comerse a alguien rápidamente si muestra antes algún interés, y curiosamente repite lo de los mariconismos de Guardiola de mi amigo, pero en mi persona…me alegra que piense que tengo algo en común con su ídolo, aunque a ella no la anima pero nada que se lo comente en voz alta…joé…ahora me ponen todas a parir…
No entiendo a la gente.
Ah, casi olvidaba que Mussoli…Berlusconi se ha dormido durante el partido, aunque no me extraña pues no le han puesto cerca nada que le guste (liras, alguna ministra buena , qué sé yo…). Ese tipo es la demostración de que el que no liga es porque no ahorra.
Están hablando de ir al agua a celebrarlo, pero yo optaré por volver al sitio número uno…he dejado cosas sin terminar.
Y eso no puede ser.
Enhorabuena a los Campeones.
