Centenario de Miguel Hernandez

Este año se celebra el centenario de un poeta de Orihuela, Miguel Hernandez, paisano mio; de toda su extraordinaria obra aquí teneis un poema, "Recuerdas aquel cuello, haces memoria....?, a mi jucio, precioso:



¿Recuerdas aquel cuello, haces memoria
del privilegio aquel, de aquel aquello
que era, almenadamente blanco y bello,
una almena de nata giratoria?
Recuerdo y no recuerdo aquella historia
de marfil expirado en un cabello,
donde aprendió a ceñir el cisne cuello
y a vocear la nieve transitoria.
Recuerdo y no recuerdo aquel cogollo
de estrangulable hielo femenino
como una lacteada y breve vía.
Y recuerdo aquel beso sin apoyo
que quedó entre mi boca y el camino
de aquel cuello, aquel beso y aquel día.

Saludos cordiales.

Rescato de nuevo al magnífico paisano Miguel Hernandez, y como homenaje a él, un poema suyo cuando faltaba muy poco para su final; el poema es exiquisito, sobre todo la ultima estrofa.


ANTES DEL ODIO

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me la bebo yo,
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.

Saludos Cordiales

Las ideas no se matan,dijo un pròcer de mi tierra y del mismo modo los poetas no mueren.
Pero los carceleros viven muertos,de miedo.
Gracias por recordarlo.

Saludos cordiales.

De Miguel Hernandez me gusta todo, es un poeta que me cautivó desde bien jovencito y que de vez en cuando retomo algún poema entre lectura y lectura.
¿Algún libro/edición especial que merezca la pena coincidiendo con el aniversario?

No, en principio, no.

Seguro que sacan alguna edición chula. También este año se cumplen cincuenta de la muerte de A.Camus, otro genio.

Grande Miguel, grande.

Para un homenaje de Miguel Hernández

(Víctor Manuel)
Nacido como el toro para el luto;
tu mirada de sal arrebatada;
tu palabra, martillo del silencio;
tu no vas a morir: viento del pueblo.

Apacientas la sangre de los muertos;
pacientemente siembras el centeno,
para amasar el pan que nos acerque
un futuro negado tanto tiempo.

Debemos escribir para el futuro
para el hombre que emerge de la noche;
para el niño que apunta al infinito
con su fusil cargado de canciones.

No es útil destrozar las alambradas
que nos cercan, a pecho descubierto;
hay que buscar sin tregua al compañero,
a todos los que están en el secreto.

Nadie oficialmente te reclama,
todos son responsables de tu muerte;
alguien pondrá tu nombre en una calle,
como una calle más, maquinalmente.

Pero todos sabemos nuestra historia
esa si la sabemos fijamente,
sólo tiene un sentido nuestra senda
hacia la libertad o hacia la muerte.