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Amor de tarde

  • Iniciador del hilo Mickelson
  • Fecha de inicio
Estado
Hilo cerrado
Mickelson

Mickelson

Forer@ Senior
Sin verificar
Amor de tarde (El hilo de poesía de los Viernes)

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.
---------

Mario Benedetti - de "Poemas de la oficina" (1953-1956)


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Última edición:
Maestro Benedetti.

Gracias por este hermoso regalo, compañero Mickelson.

Un abrazo.
 
Oda A Un Reloj En La Noche.
Pablo Neruda



En la noche, en tu mano
brilló como luciérnaga
mi reloj.

su cuerda:
como un susurro seco
salía
de tu mano invisible.
Tu mano entonces
volvió a mi pecho oscuro
a recoger mi sueño y su latido.
El reloj
siguió cortando el tiempo
con su pequeña sierra.
Como en un bosque
caen
fragmentos de madera,
mínimas gotas, trozos
de ramajes o nidos,
sin que cambie el silencio,
sin que la fresca oscuridad termine,
así
siguió el reloj cortando
desde tu mano invisible,
tiempo, tiempo,
y cayeron
minutos como hojas,
fibras de tiempo roto,
pequeñas plumas negras.
Como en el bosque
olíamos raíces,
el agua en algún sitio desprendía
una gotera gruesa
como una uva mojada.
Un pequeño molino
molía noche,
la sombra susurraba
cayendo de tu mano
y llenaba la tierra.
Polvo,
tierra, distancia
molía y molía
mi reloj en la noche,
desde tu mano.
Yo puse
mi brazo
bajo tu cuello invisible,
bajo su peso tibio,
y en mi mano
cayó el tiempo,
la noche,
pequeños ruidos
de madera y de bosque,
de noche dividida,
de fragmentos de sombra,
de agua que cae y cae:
entonces cayó el sueño
desde el reloj y desde
tus dos manos dormidas,
cayó como agua oscura
de los bosques,
del reloj
a tu cuerpo,
de ti hacia los países,
agua oscura,
tiempo que cae
y corre
adentro de nosotros.
Y así fue aquella noche,
sombra y espacio, tierra
y tiempo,
algo que corre y cae
y pasa.
Y así todas las noches
van por la tierra,
no dejan sino un vago
aroma negro,
cae una hoja,
una gota
en la tierra
apaga su sonido,
duerme el bosque, las aguas,
las praderas,
las campanas,
los ojos.
Te oigo y respiras,
amor mío,
dormimos.







La prima de swiss made se ha emocionado mucho Mickelson. Gracias por el post.



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Un saludo, Capitán y omarji. Parece que no hay mucha afición a la poesía por estos lares ;-)

Gracias por Neruda, Capitán.
 
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Los que, en mis rimas sueltas, el sonido
oís del suspirar que alimentaba
al joven corazón que desvariaba
cuando era otro hombre del que luego he sido:

del vario estilo con que me he dolido
cuando a esperanzas vanas me entregaba,
si alguno de saber de amor se alaba,
tanta piedad como perdón le pido.

Que anduve en boca de la gente siento
mucho tiempo y, así, frecuentemente
me advierto avergonzado y me confundo;

y que es vergüenza, y loco sentimiento,
el fruto de mi amor sé claramente,
y breve sueño cuanto place al mundo.


Francesco Petrarca. Cancionero.
 
Muy buen hilo... seguimos?
 
que tal algo de música con sentimiento:

Reloj no marques las horas,
porque voy a enloquecer,
ella se irá para siempre,
cuando amanezca otra vez
nomás nos queda esta noche,
para vivir nuestro amor,
y tu tic tac me recuerda,
mi irremediable dolor.

Reloj detén tu camino,
porque mi vida se apaga;
ella es la estrella que alumbra mi ser,
yo sin su amor no soy nada.

Detén el tiempo en tus manos,
haz esta noche perpetua;
para que nunca se aleje de mí,
para que nunca amanezca,
para que nunca amanezca
 
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CORNO INGLESE

Il vento che stasera suona attento
-ricorda un forte scotere di lame-
gli strumenti dei fitti alberi e spazza
l'orizzonte di rame
dove strisce di luce si protendono
come aquiloni al cielo che rimbomba
(Nuvole in viaggio, chiari
reami di lassù! D'altri Eldoradi
malchiuse porte!)
e il mare che scaglia a scaglia,
livido, muta colore,
lancia a terra una tromba
di schiume intorte;
il vento che nasce e muore
nell'ora che lenta s'annera
suonasse te pure stasera
scordato strumento,
cuore.


CORNO INGLÉS

El viento, que esta tarde toca atento
-recuerda un fuerte sacudir de hojas-
la orquesta de árboles frondosos, barre
el cobrizo horizonte
donde estrías de luz como cometas
se extienden hacia el cielo que retumba
(¡Nubes viajeras, claros
reinos de allá arriba! ¡Puertas
mal cerradas de altos Eldorados!)
y el mar, que escama a escama,
lívido, cambia de color,
lanza a tierra una tromba
de espumas retorcidas;
que el viento que nace y muere
en la hora que lenta se ennegrece
te tocase esta tarde a ti también,
olvidado instrumento,
corazón.

Eugenio Montale. Ossi di seppia.
 
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CORNO INGLESE

Il vento che stasera suona attento
-ricorda un forte scotere di lame-
gli strumenti dei fitti alberi e spazza
l'orizzonte di rame
dove strisce di luce si protendono
come aquiloni al cielo che rimbomba
(Nuvole in viaggio, chiari
reami di lassù! D'altri Eldoradi
malchiuse porte!)
e il mare che scaglia a scaglia,
livido, muta colore,
lancia a terra una tromba
di schiume intorte;
il vento che nasce e muore
nell'ora che lenta s'annera
suonasse te pure stasera
scordato strumento,
cuore.


CORNO INGLÉS

El viento, que esta tarde toca atento
-recuerda un fuerte sacudir de hojas-
la orquesta de árboles frondosos, barre
el cobrizo horizonte
donde estrías de luz como cometas
se extienden hacia el cielo que retumba
(¡Nubes viajeras, claros
reinos de allá arriba! ¡Puertas
mal cerradas de altos Eldorados!)
y el mar, que escama a escama,
lívido, cambia de color,
lanza a tiera una tromba
de espumas retorcidas;
que el viento que nace y muere
en la hora que lenta se ennegrece
te tocase esta tarde a ti también,
olvidado instrumento,
corazón.

Eugenio Montale. Ossi di seppia.


el caso es que leyendo tus post, este y los de otros días he llegado a la conclusión de que tienes buen gusto para.....los relojes. Bueno, quizás también para las mujeres.
 
  • #10
Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora en su afán ansioso lisonjera;
mas no, desotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.
Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido,
su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido,
polvo serán, mas polvo enamorado


Éstos últimos versos llevan acompañándome desde que me enamoré de una preciosidad en 1º de BUP y estuvo un año dándome calabazas, para finalmente enrollarnos un día, echar un polvo, y decirme "hasta nunca".:-((
 
  • #11
Un saludo, Capitán y omarji. Parece que no hay mucha afición a la poesía por estos lares ;-)

Gracias por Neruda, Capitán.



En tiempos de crisis suele aumentar el número de poetas...:whist::
Poemas vs Pelotazos::Dbt::


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m.a.
 
  • #12
Swiss Made, no conocía ése escrito de Francesco Petrarca, y me ha encantado.
Gracias por compartirlo.
 
  • #13
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Daba el reloj las doce... y eran doce
golpes de azada en tierra...
...¡Mi hora! -grité-... El silencio
me respondió: -No temas;
tú no verás caer la última gota
que en la clepsidra tiembla.

Dormirás muchas horas todavía
sobre la orilla vieja,
y encontrarás una mañana pura
amarrada tu barca a otra ribera.

Antonio Machado. Del camino.
 
  • #14
Rectifico... parece que SI gusta la poesía por estos lares :)


[FONT=arial,helvetica]Instrucciones para dar cuerda al reloj [/FONT]

[FONT=arial,helvetica] Julio Cortázar [/FONT]



[FONT=arial,helvetica] Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj[/FONT] [FONT=arial,helvetica]Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.[/FONT]
[FONT=arial,helvetica]
[/FONT]
[FONT=arial,helvetica]Instrucciones para dar cuerda al reloj [/FONT]
[FONT=arial,helvetica]Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan. [/FONT]
[FONT=arial,helvetica]¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.
[/FONT]


[FONT=arial,helvetica]
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[/FONT]















[FONT=arial,helvetica]Un saludo :)
[/FONT]
 
  • #15
señores, un placer leerles, no dejen morir este hilo por favor.

Gracias por estos momentos de buen gusto.
 
  • #16
Que siga,que siga.....

Amada el Aura dice
tu pura veste blanca
No te verán mis ojos
mi corazon te aguarda

El viento me ha traido
tu nombre en la mañana
y el eco de tus pasos
repite la montaña.
No te veran mis ojos
mi corazón te aguarda

En las sombrías torres
repican las campanas
No te veran mis ojos
mi corazon te aguarda

El ruido del martillo
dice la negra caja
y el sitio de la fosa
los golpes de la azada

No te verán mis ojos
mi corazón te aguarda.


Un saludo.
 
  • #17
HACE FALTA ESTAR CIEGO
.
Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
que ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.
.
Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,
sin participación de los himnos futuros,
sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra.
.
Hace falta querer ya en vida ser pasado,
obstáculo sangriento,
cosa muerta,
seco olvido.
.

R.Alberti.


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m.a.

 
  • #18
HACE FALTA ESTAR CIEGO
.
Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
que ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.
.
Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,
sin participación de los himnos futuros,
sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra.
.
Hace falta querer ya en vida ser pasado,
obstáculo sangriento,
cosa muerta,
seco olvido.
.

R.Alberti.


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m.a.


Gracias, Capitan Harts... lo de la chica en la playa me ha hecho mucha ilusión :)
 
  • #19
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El inconstante

Los ojos se me fueron
tras una morena que pasó.

Era de nácar negro,
era de uvas moradas,
y me azotó la sangre
con su cola de fuego.

Detrás de todas
me voy.

Pasó una clara rubia
como una planta de oro
balanceando sus dones.
Y mi boca se fue
como con una ola
descargando en su pecho
relámpagos de sangre.

Detrás de todas
me voy.

Pero a ti, sin moverme,
sin verte, tú distante,
van mi sangre y mis besos,
morena y clara mía,
alta y pequeña mía,
ancha y delgada mía,
mi fea, mi hermosura,
hecha de todo el oro
y de toda la plata,
hecha de todo el trigo
y de toda la tierra,
hecha de toda el agua
de las olas marinas,
hecha para mis brazos,
hecha para mis besos,
hecha para mi alma.

Pablo Neruda. Los versos del capitán.



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  • #20
Unidad en ella

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.
Tu forma extensa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que se me convoca con su música íntima,
con esa indescifrable llamada de tus dientes.
Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.
Deja, deja que mire, teñido del amor
enrojecido al rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.
Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.
Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala,
es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo,
un crepitar de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.

Vicente Aleixandre (1898-1984)




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m.a.
 
  • #21
Mucho más grave

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
y carajo perderte,
y volverte a encontrar,
y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.

No.
La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave,
Muchisimo más grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas

(Mario Benedetti)


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  • #22
DIARIO DE UN CURRANTE

Las nueve. Hoy amanezco, queriendo al despertar surcar la vida.
Las diez. Aquí en mi puesto, ¿ que habrá de deparar el nuevo día ?
Las once. Que cosa extraña ,cuan similar a ayer, esta mañana
Las doce. De lo que he hecho, me suena a repetido un largo trecho
La una. Que desolado, nada nuevo aún el día me ha deparado
Las dos. Es la comida. Como ayer, como siempre , repetida
Las tres. Ya es por la tarde, algún asunto nuevo ha de llegarme
Las cuatro. Hoy no es el día, vamos a ver si acaba esta partida
Las cinco. Quisiera irme, aún me falta una hora y a despedirme
Las seis. Aquí en la calle, cinco minutos antes, sin retrasarme
Las siete. De nuevo en casa, veré la tele un rato, a ver que pasa
Las ocho. Solo he hecho zapping, ningún programa llega a ilusionarme
Las nueve. Pronto es la cena, a ver si hoy el menú vale la pena
Las diez. Estoy cenando, aunque recalentado, no está tan malo
Las once. Hoy en la tele, no hay nadie que soporte lo que sucede
Las doce. Ya me he acostado, nada nuevo este día me ha deparado.

Hoy he vuelto a soñar con otro día, preñado de sorpresas y alegría
Con un despertar plagado de emociones, desafíos sin fin, satisfacciones
Hoy he vuelto a soñar un nuevo día, que me permita al fin surcar la vida.
 
  • #23
Este hilo no debería desvanecerse en el tiempo, como lágrimas en la lluvia.

Me ha sorprendido gratamente, compañeros, y os doy las gracias a todos.

Maestro Machado, por favor, continúa, tu no puedes faltar aquí:

A UN OLMO SECO


Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas. Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado
 
  • #24
La verdad es que este hilo me esta emocionando.
Espero que continue.
Muchisimas gracias.
Un fuerte abrazo
 
  • #25
Hola,

Me permito retomar este hilo que abrimos el pasado Viernes, rebautizándolo como "Hilo de poesía de los Viernes". Al que no le apetezca leer poesía, por el nuevo título del hilo sabrá que no tiene por qué abrirlo y nadie se llamará a engaño.

Si le apetece a alguien dejar un poema, una letra de canción, una historia... en este hilo, sugeriría que, en la medida de lo posible, los textos tengan alguna referencia (aunque sea vaga ;-)) a las horas, los relojes, los días, los años, el tiempo que transcurre,... así no daremos motivo a los moderadores para tener que pasarlo al off-topic.

Gracias a todos por venir.
 
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